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两杆残烟在青花瓷烟灰缸里无声对燃，各自脸上都凝着洗脱不去的铁灰色倦意与忧烦。话题死死咬在那批悬如累卵的前线特供消炎药——拜耳磺胺粉针剂上。日本人卡着脖子，黑市盘踞如豺，伤兵的哀嚎日夜不息，噬咬着每一寸神经末梢。 “……正丰线那头打点得差不多了，明早三时，走第7道闲置侧轨，”宋元哲声音沙哑，皱纹里的焦虑深嵌如刀刻，“站内调度老刘头，是我当年在保定带过的勤务兵，豁出老脸能保一路绿灯。只是……出了丰台站口到西郊仓这段十七里土路，”他指骨重重敲在桌角地图上，“是虎皮寨九彪的地盘，野狗难缠！” 吴镇岳眼底深处是经年累月沉淀下来、比铅还沉的算计：“九彪……哼，给他备一份‘平安茶礼’，礼到了，道自然平。这事……”他目光倏地扫向一直垂手侍立在书案阴影里的吴道时，“让慎之跑一趟。”...