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急。十八岁的姜维蹲在岸边一块大青石上，正专心对付着手里的剑。剑是好剑，刃口在黯淡晨光里也闪着一线冷芒，只是连日阴湿，又没得空打理，沾了点不易察觉的浮锈。他就着浑浊的河水，一下，又一下，用块糙石蹭着刃口。河水裹着上游漂来的焦木碎屑，还有一些辨不清是什么的灰黑渣滓，哗啦啦冲过剑身，发出细密的、令人牙酸的“沙沙”声，像无数小虫在啃噬。 他磨得仔细，手臂肌肉随着动作微微绷紧。远处土坡上，一阵急促的马蹄声由远及近，又飞快地掠了过去，卷起一溜烟尘。姜维头都没抬，只是从鼻腔里哼出一声短促的冷笑。剑刃映出他年轻却绷紧的嘴角：“第七趟了。” 他低声自语，声音里带着点少年人特有的桀骜和不屑，“这马太守的疑心病，怕是比西市口那卖胭脂的张寡妇还重。城里城外，一天能派这些探马跑断腿，有这功夫，不如多磨几...