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“拿去吧。”

他把那两片花瓣送到她面前。

她没有伸手去拿，也没有去看那花瓣，她的眼光仍然停留在他脸上，一瞬也不瞬。

“师父，”

她说，低低的，温柔的。

“师父！

你在逃避什么？”

杜浒的手垂了下来，他走过去，站在奉书的面前。

“奉书，出去吧，离开这房间！”

他暗哑的说。

“师父，你要我走？”

她轻轻的问，站直了身子，转向门口。

杜浒迅速的把手压在她的手背上，于是，一股旋干转坤般的大力量征服了他，他握紧了这只手，想说什么，却说不出口。

奉书的眼睛燃烧着，嘴里模糊的反复的说：“师父，师父，师父。”

杜浒抚摩着这只手，这手是冰冷的。

“你穿得太少了！”

他说。

“中午脱了一件毛衫，下午忘了穿。”

她说，轻声的。

眼睛里在微笑。

杜浒不再说话，就这样，他们静静的站了好一会儿。

然后，杜浒叹了口气，把奉书拉到自己的胸前，他揽住她，让她小小的，黑发的头靠在他的胸口。

他不再费力和自己挣扎，他低声说：“从没有一个时候，我这么渴望自己年轻些！”

奉书紧紧的靠着他，眼睛里有着对幸福的憧憬和渴求。

她望着窗子，雨水正在窗玻璃上滑落。

“多美的图案！”

她想。

雨滴叮叮咚咚的敲击着窗子，“多美的音乐！”

她又想。

微笑着闭上眼睛，尽力用她的全心去体会这美丽的人生。

奉书只觉得一阵眼花缭乱，心中不由自主地升起了强烈的敬畏之情。

她并不认得周围的每一样东西，但显然已经接收到了它们传递给自己的信息：这个寝殿外厅存在的唯一意义，就是让所有来访的客人心悦诚服地拜倒在大汗的脚底。

马可波罗显然不是第一次来这里了。

他熟门熟路地走到指定的等候地点，局促不安地候立在一旁，手指不断在一尊官窑笔洗上摩挲着。

他的脸色差得难看。

奉书不得不一次次小声提醒：“放轻松！

假装什么都没发生！

你乖乖听话，我不会杀你。”

蒙古人的皇宫里没有太多的繁文缛节。

奉书在太子府时已经熟悉了必要的规矩，作为领路的小太监，此时自然应当进去通报客人的到来。