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第62章 心语（第2页）

最迷人的当属墙上的镜子，说是镜子，倒更像扇通往时光的窗。

镜框是雕花的木质，藤蔓图案里藏着些细小的珍珠母贝，在光线下会泛出虹彩。

镜中的影像总在变幻，有时是七岁的我，蹲在巷口哭鼻子，怀里抱着摔碎的陶瓷小熊，眼泪滴在地上，把砖缝里的蚂蚁都冲得东倒西歪；有时是十七岁的少女，躲在卧室里写日记，钢笔尖在纸上游走，页脚画着歪歪扭扭的心事，比如某节数学课上，前排男生转头时露出的虎牙，比如偷偷塞进他书包的纸条，最后却在放学时被风吹走，飘进了操场的沙坑；还有某个清晨，镜中映出的是三十岁的自己，眼尾刚爬上细纹，却在晨光里第一次认真凝视自己的眼睛，发现那里藏着从未注意过的星光——原来时光不是偷走容颜的小偷，而是在眼睛里种下星星的匠人。

去年深秋的那场雪来得猝不及防。

我像往常一样走进房间，忽然听见抽屉"

咔嗒"

一声打开，里面躺着父亲的旧手表，表带已经褪色，表盘上的数字却依然清晰。

正当我拿起手表时，窗外飘起了雪花，细小的冰晶穿过玻璃窗，落在旧相册上，覆盖了泛黄的笑脸。

相册里有张照片，是十岁那年和父亲在公园拍的，他抱着我站在樱花树下，笑得像个孩子，那时的他头发乌黑，掌心温暖，总爱用胡茬蹭我的脸。

而现在，记忆中父亲临终前的手突然浮现，掌心的纹路像干涸的河床，却依然努力蜷起手指，用指腹为我擦去眼泪，那动作缓慢而艰难，仿佛在擦拭世界上最珍贵的宝物。

雪花落在照片上，融化时在父亲的脸上留下水痕，像流泪的痕迹，却让心底的疼痛变得清澈——原来悲伤不是洪水，而是一场雪，会覆盖记忆，却也会让那些被深埋的爱，在融化时露出原本的模样。

如今的我学会了在房间里静坐，看阳光如何穿过记忆的百叶窗，在地板上织出菱形的光毯。

玻璃罐里的鹅卵石依然会折射出不同的天空，有时是暴雨前的铅灰，有时是春游时的湛蓝，更多时候是深秋傍晚的橘色，像团永不熄灭的小火苗，在心底燃烧。

钢琴的杂音不再让我难过，反而觉得那是时光的颤音，每声沙哑都是岁月留下的签名，当指尖划过琴键，母亲的摇篮曲便会从灰尘里升起，轻轻裹住那些被现实磨出棱角的夜晚。

镜子上的雾气成了常客，每当我靠近，呵出的热气便会让镜面朦胧，这时便能看见更深处的自己：那个在深夜里偷偷哭泣的姑娘，那个在面试失败后躲在被子里的自己，那个在人潮中感到孤独的灵魂，他们不再是模糊的影子，而是清晰的存在，带着脆弱与柔软，像透明的蝴蝶，振翅时带起细碎的光。

我不再害怕看见他们，反而会轻轻说一声"

你好"

，就像遇见久未谋面的朋友，坐下来，听他们讲讲那些被理性封存的故事。

暮色漫进房间时，我常看见童年的自己踮脚够窗台上的玻璃罐，罐口漏出的星光落在她发梢，像撒了把碎钻。

她转头对我笑，眼睛弯成月牙，那笑容里没有忧虑，没有遗憾，只有对世界的好奇与热爱。

忽然明白，我们从未真正失去过什么，所有的时光都在这里静静发酵：小学课本里被雨水洇开的插画，成了如今热爱水彩画的缘由；体育课上丢失的草莓橡皮，让我学会了珍惜微小的美好；毕业典礼上没敢递出的纸条，教会了我遗憾也是一种温柔的力量。

离开房间前，我总会摸摸钢琴上的琴谱，指尖划过母亲的字迹，仿佛触碰到了时光的褶皱。

风从记忆的窗口吹进来，带着远处海潮的声音，原来心灵深处的房间从来都与世界相连：我们在外界收集的光与影，痛与爱，都在这里酿成独属自己的月光，照亮那些连自己都未曾察觉的归途。

当台灯的光再次落在稿纸上，钢笔终于落下，写下的不是故事，而是一段长长的告白，给那个曾在岁月里跌跌撞撞的自己，给这间永远为我敞开的琥珀色房间——原来最深的和解，不是忘记，而是学会温柔地凝视那些褶皱里的星光，让它们照亮每一个晨昏，每一次心跳。

夜色渐深时，水晶吊灯的琥珀光依然温柔，地板的吱呀声不再是时光的叹息，而是岁月的低吟。

我知道，无论外界如何喧嚣，这里永远为我留着一扇虚掩的门，等着我带着新的故事回来，让那些未说出口的话语，未愈合的裂痕，在时光的琥珀里，慢慢长成最温柔的模样。