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第138章 叶尖上的夏天（第4页）

她低头亲了亲小满的额头，“快起来，椰丝要晒不干，晚上煮不了羹。”

院子里，爸爸已经把竹匾铺好了。

新摘的椰果堆成小山，青中透黄的外壳上还沾着晨露。

妈妈搬来木梯，小满举着竹筛子帮忙接。

阳光穿过椰叶，在她们身上洒下斑驳的光，像谁把碎金子撒了满地。

“阿满，接稳了！”

妈妈摘下颗最饱满的椰果，“这颗最甜，给你留着煮独一份的羹。”

小满接过椰果，指尖触到外壳的温度——是太阳晒暖的，带着点弹性，像颗没熟透的桃子。

她忽然想起春天时，椰苗抽第一片新叶的模样：嫩得能掐出水，叶尖挂着晨露，风一吹就晃。

那时候她总盼着叶子快点长，现在倒觉得，慢一点也挺好——就像此刻，阳光慢慢爬过椰树梢，妈妈慢慢摘着椰果，爸爸慢慢刷着渔船，连风都慢得像首歌。

晒完椰丝，妈妈把竹匾搬到廊下。

风裹着海腥味吹过来，把椰丝的甜香揉得更浓了。

小满蹲在旁边，用竹耙子翻着椰丝，看阳光在金黄的丝缕间跳跃。

“妈，”

她突然说，“秋天是不是要来了？”

妈妈手上的动作顿了顿。

“怎么突然问这个？”

“我看见张奶奶晒了玉米，”

小满指了指隔壁院，“还有王叔叔在修粮仓。”

妈妈笑了，伸手把她额前的碎发撩到耳后。

“秋天是要来了，”

她说，“可咱们这儿啊，秋天和夏天总是缠在一块儿。

你看那椰树，叶子还是绿的，果子却熟了；海还是蓝的，浪头却凉了。”

小满望着椰树梢。

新抽的叶已经展开大半，在风里沙沙响，像在跟谁说悄悄话。

她忽然想起春天时，妈妈说的“春天是风里长出来的”

——那夏天呢？是不是风里藏着的甜？是椰果坠地时的“咚”

，是椰丝晒干时的“簌簌”

，是爸爸修渔网时哼的小调，是妈妈煮椰丝羹时搅锅的声响？

傍晚，小满跟着爸妈去海边捡贝壳。

退潮后的沙滩上，到处是闪着光的碎片：有扇形的、螺旋形的、月牙形的，每一片都带着海的咸涩。

小满蹲在前面，专挑那些边缘圆润的，说要串成项链送给妈妈；爸爸在后面，捡着那些带花纹的，说要给椰苗做标记；妈妈提着竹篮，把他们的“战利品”

一一收好。

“阿满，你看！”

妈妈突然指着远处。

海平线上，夕阳正慢慢沉下去，把整片海染成了橘红色。