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第217章 壶里乾坤（第2页）

老头把陈三木那只丑壶轻轻放在屋子中央那张唯一的旧木桌上，动作珍重得如同安放一件稀世珍宝。

他走到墙角，那里有个小小的红泥炭炉，炉膛里暗红的炭火幽幽地亮着，上面坐着一把黑黢黢的铁壶，壶嘴正丝丝缕缕地冒着白汽。

“坐。”

老头指了指一条瘸腿板凳，自己则慢悠悠地从角落里一个敞着口的旧麻袋里，抓出一小撮深褐色的、像是干枯树皮和草根混合的东西，丢进桌上一个粗陶碗里。

他提起铁壶，滚水冲入碗中，一股难以形容的、混合着泥土、朽木和某种奇异苦涩的浓烈气味瞬间弥漫开来，比屋里的陈腐气味更冲，直往人鼻子里钻。

陈三木在板凳上挪了挪屁股，硬着头皮接过老头递来的碗。

碗里的液体颜色深褐浑浊，气味实在不敢恭维。

他抿了一小口，一股难以言喻的苦涩猛地炸开在舌尖，紧接着是强烈的土腥气，直冲脑门，呛得他差点咳出来，胃里一阵翻腾。

“咳咳……这……这什么茶？味儿也太冲了！”

老头自己却端着一碗，慢条斯理地啜饮着，浑浊的眼睛半眯着，似乎颇为享受：“土里长的，水里泡的，日头晒的，都是天地给的滋味。

冲？那是你心里没静下来。”

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陈三木讪讪地放下碗，目光不由自主地又落回桌子中央那只丑壶上。

在昏暗的光线下，它依旧那么粗陋扎眼。

他实在憋不住心里的疑惑：“您老花那么多钱，就买这么个玩意儿？它到底……好在哪儿？”

老头放下碗，没直接回答。

他伸出枯瘦的手指，沾了点碗里深褐色的茶水，然后，极其缓慢而专注地将那点水珠，轻轻滴落在壶身那几道最深的疤痕上。

浑浊的水珠顺着疤痕的沟壑蜿蜒而下。

“看好了。”

老头的声音低沉下去，带着一种奇异的韵律。

就在那茶水痕迹蜿蜒滑过壶身最丑陋的疤痕处时，不可思议的事情发生了。

那原本粗糙黯淡的疤痕，竟像被无形的笔触点染过一般，隐隐地泛起一层极其微弱的、难以察觉的温润光泽。

那光很淡，如同冬日呵出的一口白气，在昏暗的屋里几乎难以分辨，却又真实存在，仿佛一层薄薄的生命力被瞬间唤醒，覆盖了那丑陋的伤痕。

陈三木猛地瞪大眼，身体不由自主地前倾，死死盯着那处微光，呼吸都屏住了。

“这……这怎么回事？”

他声音发紧，指着那处微光，手指都有些抖。

老头浑浊的眼珠里似乎也映着那点微光，显得深不可测。

他枯瘦的手指轻轻抚过那片刚刚泛起微光的疤痕，动作带着一种近乎虔诚的温柔。

“壶里乾坤大，”

他低声说，像在自言自语，又像在对陈三木耳语，“你看到的疤，是它的命数，也是它的门。”

他顿了顿，目光转向陈三木，带着一种洞穿人心的力量，“就像你，陈三木，你心里就没几道过不去的坎儿？没几块烧坏了的疤？那疤下面，未必就没藏着点别的光景。”

陈三木的心像是被一只无形的手狠狠攥了一下，闷闷地疼。

老头的话像根针，精准地扎中了他心底最隐秘的痛点。

他年轻时也曾意气风发，觉得自己天生就是吃手艺这碗饭的，定能烧出惊世之作。

可一次次的失败，一次次开窑时的失望，同行或明或暗的嘲讽，生活的重压……那些烧坏的胚子，那些卖不出去的次品，都成了他心上深深浅浅的疤。

他颓了，手艺荒废了，人也变得像这屋里的旧物一样，蒙着厚厚的灰。

他张了张嘴，想辩解什么，喉咙却像被堵住了，一个字也吐不出来，只能颓然地低下头。

老头没再说话，只是又提起那黑铁壶，往陈三木几乎没动过的粗陶碗里续了些滚水。

深褐色的水汽再次蒸腾起来，带着那股奇异的苦涩，弥漫在昏暗的小屋里。

沉默在两人之间蔓延，只有炉中炭火偶尔发出轻微的“噼啪”