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第70章 自闭症（第1页）

教授站在画室门口时，正撞见少年将整罐钴蓝泼在未完成的画布上。

颜料顺着亚麻布蜿蜒而下，在四月午后的阳光里泛着金属般冷冽的光。

"

你在做什么？"

沈砚书下意识按住门框。

他刚从德国回来，西装革履与满地油彩格格不入。

作为受聘来评估艺术系教学质量的客座教授，眼前场景显然超出评估手册的范畴。

少年置若罔闻，沾满群青的手指正将贝壳碎片按进颜料堆积的漩涡。

他穿着过大的灰卫衣，后颈突出的骨节像未丰的羽翼。

当沈砚书看见他腕间青紫的掐痕，才注意到角落里被掀翻的画架。

"

他们弄坏了我的星星。

"

少年突然开口，声音像浸在深海的石英。

他指向地板上碎裂的石膏模型，那是被踩烂的猎户座。

"

第七次了，每次都比上一次少三颗星。

"

沈砚书蹲下身，在石膏残片中发现半张课程表。

周一下午三点，油画技法（特教班）。

他想起校长提到过的特殊学生，那个十六岁就在巴黎拿奖的天才画家。

"

林星遥？"

他试探着念出课程表上的名字。

少年猛地抬头。

逆光中沈砚书终于看清他的眼睛，虹膜边缘泛着奇异的灰蓝，仿佛将暮未暮时的海平线。

此刻这双眼睛正剧烈颤动，像被惊动的蝶群。

"

要下雨了。

"

林星遥突然说。

他蜷缩在画架后面，指甲深深掐进小臂，"

五分钟后，东南方向会传来雷声。

"

沈砚书望向窗外，玉兰树在燥热中纹丝不动。

但当他解开袖扣时，确实嗅到了雨前特有的金属气息。

这是他在慕尼黑大学研究神经科学时养成的习惯——相信数据而非直觉。